martes, 25 de enero de 2011

22

Hicimos el amor muchas noches. Y muchas mañanas. Y muchas tardes.
Teníamos tanta magia que parecía gastarse en un revolcón.
Lo nuestro fue intemporal. Tuvimos segundas partes. E incluso terceras. Tuvimos de todo mientras eramos uno.
Pero ya, no hacíamos el amor. Ya, no nos queríamos.
Hubiera matado monstruos por ti, como dice la canción. Me hubiera muerto yo, por un beso tuyo hace mucho tiempo. Pero el tiempo pasa. Y con él, la distancia.
Y te veo. Te abrazo. Pero no me sale besarte.
Y ahora no sé en lo que me habré convertido, qué dices que soy....
Pero me va el juego. Lo que menos se parezca al amor. Me va lo de quiéreme un ratito, y si eso después me voy.

jueves, 20 de enero de 2011

21

Estoy harta, no puedo más. Ojalá y todo hubiera sido diferente, pero no, como siempre a mí todo me tiene que salir mal y estoy harta. Harta de no poder estar contigo todos los putos días, harta de conformarme con verte de vez en cuando, harta de parecer feliz, de hacer como que no pasa nada cuando sabes perfectamente que sí pasa,y mucho. Porque aunque lo quieras ocultar con todas tus fuerzas te pasa lo mismo que a mí, pero eres incapaz de demostrarlo. El miedo a que salga mal puede contigo, y no hablemos de tu orgullo. Lo que más me jode de todo esto es que sabes por lo que estoy pasando y eres incapaz de preguntarme cómo estoy. Tu indiferencia y tú podeis conmigo. Pero ya ves, no logro sacarte de mi cabeza ni 5 minutos. Ya no puedo más. No como, no duermo, no estudio. Porque desde hace 160 días no he vuelto a escribir un puto texto bonito, alegre. Porque no soy feliz. Porque esos 160 dias son el tiempo que llevas sin estar, y no puedo soportarlo.